F R I G O R Í F I C O A M A R E L O

O Carácter Destrutivo

2011-05-30T22:25:00.001+01:00

Poderia acontecer que alguém, olhando a sua vida em retrospectiva, chegasse à conclusão de que quase todos os vínculos mais profundos que nela lhe aconteceram partiram de pessoas cujo carácter destrutivo era unanimemente reconhecido. Um dia, talvez por acaso, faria esta constatação, e quanto mais violento fosse o choque sofrido, tanto maior a possibilidade de ele chegar a descrever esse carácter destrutivo.

O carácter destrutivo só conhece um lema: criar espaço; apenas uma actividade: esvaziar. A sua necessidade de ar puro e espaço livre é maior do que qualquer ódio.

O carácter destrutivo é jovem e alegre: destruir rejuvenesce, porque remove vestígios da nossa própria idade; e alegra, porque toda a remoção significa para aquele que destrói um redução total, e mesmo uma radiciação da sua própria situação. Somos levados ainda mais a uma tal imagem apolínea do destruidor se nos dermos conta de como o mundo se simplifica enormemente se for posta à prova a sua vocação para a destruição. É este o grande laço que envolve em consonância tudo o que existe. É um ponto de vista que proporciona ao carácter destrutivo um espectáculo da mais profunda harmonia.

O carácter destrutivo está sempre disposto a trabalhar. É a natureza que lhe prescreve o ritmo, pelo menos indirectamente, pois tem de se antecipar a ela. De outro modo, será ela própria a levar a cabo a destruição.

O carácter destrutivo não tem ideais. Tem poucas necessidades, e muito menos a de saber o que ocupará o lugar da coisa destruída. Primeiro, pelo menos por alguns instantes, o espaço vazio, o lugar onde a coisa esteve, onde a vítima viveu. Haverá sempre alguém que precise dele sem o ocupar.

O carácter destrutivo faz o seu trabalho, evita apenas o trabalho criativo. Do mesmo modo que o criador busca solidão, o destruidor tem sempre de estar rodeado de gente, de testemunhas da sua eficácia.

O carácter destrutivo é um sinal. Do mesmo modo que uma referência trigonométrica está exposta ao vento por todos os lados, ele expõe-se de todos os lados ao palavreado. Não faz sentido protegê-lo disso.

O carácter destrutivo não está nada interessado em ser compreendido. Considera todos os esforços nesse sentido como superficiais. A incompreensão não o afecta. Pelo contrário, provoca-a, tal como os oráculos, essas instituições estatais destrutivas, a provocaram em tempos. O mais pequeno-burguês de todos os fenómenos, a bisbilhotice, só acontece porque as pessoas não querem ser mal entendidas. O carácter destrutivo deixa que o interpretem mal; não fomenta a bisbilhotice.

O carácter destrutivo é o inimigo do homem-estojo. O homem-estojo busca o seu conforto, e a sua concha é a sua quinta essência. O interior da concha é o rasto revestido a veludo que ele deixou no mundo. O carácter destrutivo apaga até os vestígios da destruição.

O carácter destrutivo está na linha da frente de combate dos tradicionalistas. Alguns transmitem as coisas tornando-as intocáveis e conservando-as, outros transmitem as situações, tornando-as manejáveis e liquidando-as. Estes são os chamados destrutivos.

O carácter destrutivo tem a consciência do homem histórico, cuja afecção fundamental é a de uma desconfiança insuperável na marcha das coisas, e a disposição para, a cada momento, tomar consciência de que as coisas podem correr mal. Por isso, o carácter destrutivo é a imagem viva da fiabilidade.

O carácter destrutivo não vê nada de duradouro. Mas por isso mesmo vê caminhos por toda a parte, mesmo quando outros esbarram com muros e montanhas. Como, porém, vê por toda a parte um caminho, tem de estar sempre a remover coisas do caminho. Nem sempre com brutalidade, às vezes fá-lo com requinte. Como vê caminhos por toda a parte, está sempre na encruzilhada. Nenhum momento pode saber o que o próximo trará. Converte em ruínas tudo o que existe, não pelas ruínas, mas pelo caminho que as atravessa.

O carácter destrutivo não vive o sentimento de que a vida é digna de ser vivida, mas de que o suicídio não compensa.

Walter Benjamin

[retirado da edição de Maio da revista Punkto.]

Da codificação das relações

2011-05-14T15:15:00.015+01:00

- "Onde estiveste?"
"Fiquei a conversar no carro."

Na sequência do Da tomada de responsabilidade, comunicação e disparate, alguns aspectos dessa linha de pensamento ganharam, de novo, nos últimos tempos, uma dimensão nova, diferente.

Porque me parecem, agora, aqueles três pontos, tratar de uma grande questão de fundo, continuo a temática, sob um novo título.

Primeiro digo, logo à cabeça, "da codificação das relações".

De facto, tudo se parece resumir aí. Perguntava eu porque raio não se comunica. Livremente. Honestamente. Comunicar, diria eu, é uma forma bastante lógica de estabelecer uma relação, de qualquer tipo. Disse-me, e continuo a subscrever, um "fervoroso adepto da comunicação", mas ainda assim tenho tido dificuldades. Porque mesmo querendo, falar quando ninguém está a ouvir não chega a poder ser considerado comunicação.

Tenho, portanto, sofrido uns ligeiros (outros nem tanto) boicotes. Isto porque o que se diz, como o que se partilha ou pode partilhar, está sujeito a regras muito precisas, que ninguém conhece, mas que ninguém questiona.

Mesmo dando-se o caso de uma manifesta tentativa de estabelecer algo mais significante, o esforço necessário para tomar a iniciativa é já muito e quando conseguido, pode revelar-se mais frustrante do que a submissão ao silêncio ou a um discurso eminentemente pouco estimulante face ao que quer que seja. Ninguém responder porque ninguém falou aceita-se, é simplesmente a recusa, a não comunicação do costume e de que já falei; berrar a plenos pulmões e não ter do outro qualquer sinal, se não da recepção da mensagem, do reconhecimento de que algo aconteceu, é um nadinha mais aborrecido.

E quando forçado a responder a que não que não agrada, ao que não corresponde à sua - do receptor - (só à sua) ideia de "certo", entra o patamar número dois da codificação, que é a hierarquia.

Como é evidente, só se deve discordar dos hierarquicamente inferiores a nós. Quanto mais não seja porque esses, em princípio, ouvem-nos. O problema está em distinguir porque é que nos ouvem. Quem fala parte sempre e naturalmente do princípio de que se está a ser ouvido, há-de ser por estar a dizer qualquer coisa de potencialmente interessante. Por outro lado, cria-se o culto do comer e calar, da ideia de que o que há a fazer é estar sossegado, dizer sempre que sim e não levantar ondas, o que torna toda a situação de pretensa comunicação bastante dúbia para ambas as partes.

Vai daí, o discurso realmente rico nalguma espécie de conteúdo corre sempre um duplo risco: o risco de ser ignorado e o risco de ser aceite acrítica e passivamente, postura que, digo eu, nenhum discurso estimulante pretende de todo criar.

Por discurso estimulante entendo a criação de condições para que algo aconteça, mude ou se desenvolva, o favorecimento de um clima de questionamento e espírito crítico. Quando generalizado, este tipo de pensamento pode alimentar-se a si mesmo, tornando-se menos sujeito às pressões da moral, do socialmente correcto e do senso-comum, cuja intenção é intrinsecamente boa, mas não me parece chegar, não me satisfaz. Já diziam os Deolinda "mas quando me impões o meu bem e eu ainda o sinto aquém, eu começo a bater mal; o teu bem faz-me tão mal.", mas isso dava outro debate (talvez um dia).

Mesmo em casa, num tipo de relação teoricamente mais próximo, mais íntimo, a comunicação está sujeita à confiança (que não é um dado adquirido em nenhum tipo de relação) e, talvez mais ainda, à vontade de - e ao à-vontade para - confiar. E essa possibilidade está em tudo ligada às questões de que aqui se tem falado. Apela-se à verdade, mas apenas se a verdade for agradável ou se os seus eventuais conflitos forem os do costume, com os quais já sabemos lidar, discordâncias neste ou naquele tema, nada de profundo ou existencial. As questões de fundo que não se enquadram na nossa estrutura (olha Deolinda outra vez!) são lixadas. Torna-se, portanto, uma postura arriscada, essa de dizer a verdade sobre o que realmente se pensa e se sente, lá dentro, mesmo no fundinho onde mais ninguém chega. De novo, um duplo risco: primeiro a possibilidade de ser rejeitado, de as nossas convicções, mais do que não serem aceites, não serem integradas no plano conjunto que se constrói entre mim e ti e ao qual não é possível retirar informação; depois, dar ao outro esse livre-trânsito da nossa pessoa é difícil de fazer e, uma vez feito, difícil de gerir.

Ainda assim há quem tente. Há quem faça essa coisa parva de tentar ser - sempre - quem é. Mas isso, como sabemos, nem sempre é permitido. A nossa casa é tida sempre como esse local sagrado e verdadeiro onde nada nos é imposto. Especialmente se, entre nós e esse nosso espaço, não existir mais ninguém. Ao viver-se com outras pessoas, sobretudo se por estas ou outras questões de codificação das relações elas se sentirem no direito de, por um lado saber e por outro intervir em tudo, a falta de espaço pode tornar-se, a pouco e pouco, simplesmente claustrofóbica.

Esse respeito pelo espaço do outro e essa urgência de participação são, acredito, questões passíveis de ser tratadas e construídas, com alguma paciência e boa vontade, mas o início, a passagem de um momento (também relacionado com as fases da vida, com a idade e a relação entre idades) em que a necessidade de autonomia é menor para um outro, em que os vários participantes das relações se tornam, enquanto indivíduos, equivalentes, não aceitando já, só porque sim, comer a sopa toda, pode revelar-se um processo exaustivo.

É difícil aceitar que valores diferentes dos nossos estejam num mesmo plano de importância e legitimidade, e por isso a tendência, imediata e instantânea, é a de procurar impor, explícita ou sub-repticiamente, os nossos valores, ocorrendo por vezes, sem que nos apercebamos, momentos de grave desrespeito pelas ideias, convicções e sentimentos das pessoas que nos são mais próximas.

A própria existência - num plano em que hierarquicamente somos logo à partida considerados inferiores - está, então, sujeita à aprovação dos donos do tecto sob o qual nos encontramos. Esse teste constante, essa pressão de estar entre a espada - aquilo em que acreditamos - e a parede - aquilo em que nos é permitido, ali, acreditar - acaba, eu diria quase inevitavelmente, por minar todas as outras relações e possibilidades de relação. Porque a passagem de alguém exterior para esse plano que acreditamos ser mais íntimo torna-se muito difícil , sendo necessárias grandes doses de convicção e determinação, tanto da parte de quem quer receber como de quem quer ser recebido, já para não falar de uma grande, enorme capacidade de se sujeitar a discussões intermináveis, que contam sempre com os mesmos argumentos - que normalmente acabam no tradicional "enquanto eu te sustentar, vives de acordo com as minhas regras", "porque eu digo".

E é dessa constante e crescente necessidade de autonomia que surge, com a eficácia possível, o carro, esse objecto - ou melhor, esse lugar - que acredito salvar a sanidade mental de muitas vidas. Porque quando existe (e já não consigo imaginar-me sem ele!), permite muito mais do que a simples mobilidade física; torna-se num espaço privilegiado, porque nosso, só nosso. É, nos casos que tento descrever, o único local onde se pode estar realmente sozinho, ou acompanhado, sem perguntas, sem justificações, sem tentativas de encobrir o que quer que seja porque sem medo de assumir o que as coisas são. O carro, para quem tem a sorte de ter um, torna-se, então, mais casa do que a própria casa, porque mais nosso.

O que nos leva à segunda parte do título que escolhi para explorar este tema, que é uma frase que me tem acompanhado bastante e, cheira-me, vai continuar a acompanhar. Quando quero/preciso de estar com alguém (que é uma coisa diferente de fazer sala ou receber visitas), não é para casa que vou, é para o carro. E por isso tantas vezes chego à porta de casa cedo, e a casa tarde. Onde estive? Fiquei a conversar no carro.

Apercebi-me, também, e achei bastante curioso, porque nunca tinha pensado nisso, que toda esta questão é muito transversal, quando ouvi, nas conferências da Dédalo - Dis:Placed, um italiano (que, creio, era do atelier Stalker) falar, a propósito já não sei muito bem de quê, da importância que tem para os italianos o carro, no contexto da privacidade e intimidade. Eu já tinha pensado nisso para mim e para a minha realidade, mas nunca tinha pensado em generalizar, e provavelmente ele também não, mas mostrou-me a pertinência do tema dizendo "in Italy, if you want to have sex you've got to have a car!".

E foi isso que me fez querer escrever este texto.

2011-05-09T22:32:00.001+01:00

Amanhecer cor-de-rosa

Parte II

[um dia escrevo sobre isto.]

"Jesus entrando na sombra"

2011-03-16T16:27:00.000Z

Sagrada Família, Barcelona, 2011

2011-03-02T15:27:00.000Z

HOMEM UM.
SOCO.
CARA.
HOMEM DOIS.
CHÃO.
PONTAPÉ.
HOMEM TRÊS.
PONTAPÉ.
HOMEM QUATRO.
BOCA.
SANGUE.
CHÃO.
GARGALHADA.
HOMEM UM.
JOELHOS.
CARA-A-CARA.
HOMEM UM.
HOMEM DOIS.
DESAFIO.
SEGUNDOS.
CHAMA.
DESEJO.
BOCA.
LÁBIOS.
LÍNGUA.
BEIJO.
PONTAPÉ.
PONTAPÉ.
HOMEM TRÊS.
HOMEM QUATRO.
PONTAPÉ.
PONTAPÉ.
PONTAPÉ.
HOMENS.
MAIS.
HOMEM UM.
HOMEM DOIS.
BEIJO.
OUTRO.
SANGRENTO.
MAIS.
OLHARES.
RETIDOS.
CONTIDOS.
CONTACTO.
EMOCIONAL.
HOMEM TRÊS.
HOMEM QUATRO.
HOMENS.
FÍSICO.
PONTAPÉ.
PONTAPÉ.
PONTAPÉ.
PONTAPÉ.
PONTAPÉ.
PONTAPÉ.
HOMEM UM.
HOMEM DOIS.
PROMESSA.
INQUEBRÁVEL.
SINCERA.
PONTAPÉ.
PONTAPÉ.
PONTAPÉ.
PONTAPÉ.
PONTAPÉ.
DESDÉM.
PONTAPÉ.
DOR.
FACES.
LÁGRIMAS.
COMUNS.
SATISFAÇÃO.
LIBERTAÇÃO.
PONTAPÉ!
PONTAPÉ!
PONTAPÉ!
PONTAPÉ!
PONTAPÉ.
O Fim
do sentimento
sincero
partilhado.
IGUAL.

14.Fevereiro.2008

Isto foi antes.

É curioso.

Parece-me bem. Mas foi antes.

2011-02-12T14:15:00.002Z

Põe o teu vestido!

O vermelho!
Ahahahaha.
Aqui vamos nós.
Hoje, a noite é tua.
À tua!, um brinde.
Brilha, gira e roda!
Bola de espelhos em forma de gente.
Ri! Grita!
«If you put it on! If you put it on!»
Brilha, gira e rodopia!
Dança! Vive!
Amanhã voltas ao cinza mas
Hoje, és VERMELHO.

7.Maio.2008

"Fé em obras"ou"Back to grey"

2011-01-12T14:32:00.000Z

Sim, este é o momento.

Conhecido, renovado, revisitado.

[Back to grey.]

A vista é bonita, cá de cima.

Mas é difícil viver no cimo de um monte.

Por isso desci.

Para ver.

As vistas são as mesmas

Mas a perspectiva é outra.

Parece a real.

Teimo acreditar que não

Mas às vezes

É difícil.

Sim, é o momento.

A minha fé está em obras.

E não se trata de religião.

[o meu momento Caeiro]

2011-01-01T19:44:00.000Z

Sente o que sentes e pára aí.

[a melhor maneira de começar o ano.]

2010-12-20T01:42:00.000Z

A água quente
Dissipou-se
Varreu da atmosfera
Quebrou o cordão
Numa cântara alada vive quase feliz

Ao fim de tanto tempo de seca
Surgiu um pequeno senão

A cântara partiu-se!
(O mundo respira mais uma vez...)

30.Agosto.2006

Atenção, atenção! 2006! Este é dos textos mais antigos que alguma vez escrevi. É outro que na altura me parecia um disparate, na altura em que eu tinha outros cânones de "qualidade" e uma bem maior dose de senso-comum. Entretanto ardeu: com o distanciamento de quatro anos não me parece mal dizer que acho este texto genial!

"Descendência"

2010-12-07T23:30:00.000Z

OGC.2010

Sem título

2010-12-02T21:00:00.000Z

O testemunho impiedoso dos dias e das noites sem dormir.
Aí.
À minha frente. Ao alcance da minha mão suada, tornada gélida ao toque.
Arrepio.
Toco. Toco-te.
Adivinho-te e acaricio a tua presença com as pontas dos dedos.
Encosto a minha face à tua, reluzente, e o há momentos límpido torna-se baço, desde agora.
Afastado, fito-te, através do nevoeiro que emanamos.
Corpo a corpo.
Interior, exterior.

Quarto.
O mesmo quarto para onde volto sempre, onde te reencontro após a luta de mais um dia cruel.
No meu quarto.
Esperas-me.
Incansavelmente.
E deslumbras-me com mais uma fuga impossível ao real, quando me mostras no mundo, trespassando o teu corpo gelado e expectante.
Fiel companheiro de gestos mudos, solitário.
Impensados.
Temidos e incompreendidos por todos.
Indispensáveis e restauradores para nós.
Para mim.
Por isso me sento a teu lado.
E espelhado em ti tudo vislumbro.
Eu em ti.
Nós no mundo.
Mas por hoje já chega e
Fecho de novo a janela.

14.Fevereiro.2008

Ahaha, este eu percebo. E percebia-o melhor em 2008. Neste caso foi por isso que não me permiti publicá-lo, era demasiado pessoal. Gosto que as coisas tenham mudado. Gosto de me rever ali achando que já não sou eu.
É uma sensação divertida: não perdeu sentido, mas já não tem o mesmo.
E foi só há dois anos. As coisas mudam, é reconfortante. Gosto.

A quem?

2010-11-19T20:51:00.000Z

A quem miam os gatos?
Pergunto-me. A quem miam os gatos?
E neste momento, todo eu sou o que escrevo
e tudo em mim é interrogação.
A quem miam, afinal, os gatos?

3.Fevereiro.2008

Não faço a menor ideia do que quis dizer com isto. Lembro-me de o escrever, e de já na altura, por não perceber, decidir não publicar.

Mas acho piada: publico-o agora por esse mesmo motivo.

Ainda não descobri a resposta, porém.

2010-11-08T22:45:00.012Z

Apresento o meu alter-ego:

ORLY BUFF-ORPINGTON.

Cadáver Esquisito

2010-10-31T20:44:00.001Z

De regresso o Outono e a ânsia do sol que há-de vir.
Não saber por onde, nem como, nem com quem, nem porquê.
Vir e ir.
Não parar de correr, vazio.
À espera de todos os chás que quero pedir.
E que não vêm.
Que fiquem.
Que vão.
Não. Talvez seja só isso:
um bule de chá, uma sala avermelhada, um saxofone de fundo e uma conversa
- ler nas entrelinhas o não dito.
O impensado. Ou impensável?
Melhor não pensar no que quer que seja ou pudesse ser.
Gostava que fosse o que gostava de ser.
O que quer que seja, mas que seja sempre
[entre cadernos de argolas grandes, entre conversas alheias, entre projectos de filmes e casas, entre duas chávenas, entre uma palavra e um ponto.]

[.] e OGC

2010-10-20T14:11:00.000+01:00

quero não ter pressa; quero poder não ter pressa; quero ter pressa só quando quiser ter pressa; quero tempo para pensar, para pensar nas coisas, e não mo dão; não que não haja, não mo dão. quero ter tempo para não ter que ter pressa.

comprei uma jarra.

IGNIÇÃO

2010-10-15T22:33:00.001+01:00

a 24.Setembro.2010

[vivo num estado de permanente ignição.]

[diletante?]

[bonito é o ponto de embraiagem.]

até lá não ando e a partir daí é sempre igual

(mas o antes de começar a andar também é estimulante!)

bonito é até ao ponto de embraiagem

[depois de arrancar já quero ir para outro sítio. mas nunca sei qual] WANDERLUST!

ando às voltas numa rotunda?

hm, não. também me canso da rotunda, se for sempre a mesma

[a ideia de que o que conta é a viagem]

[até porque não sei o destino]

uma rua tem sempre dois sentidos [embora ainda não saiba o que quero dizer com isso]

10. Março. 2008

2010-10-09T14:10:00.000+01:00

Um passo no espaço escasso do teu regaço.

Frio de aço.

Indizível, inconfundível, invisível mas inesquecivelmente presente.

Esse presente insistente, reluzente, nessa atitude crente da sorte da morte a poente.

Confundível com o ar do mar, aquele desejo de voltar, falar, gritar, criar

Vislumbre vibrante do queixume constante que perdura na imatura censura que, dura, nos faz tremer.

Temer o viver com cada ser que nos acompanha

Na vida no cume dessa montanha que se diz casa.

Enamoramento, mongol, o momento de contentamento brutal.

Genial, vital, semente do mal, sim.

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FIM

Shuffle 200810

2010-09-28T14:11:00.001+01:00

until the power inside your brain
until you're fully connected
until your ego is connected
fully fully
your body is connected
so connected

fully in the sky's basement
i'm in the sky
your basement by trust always
changes in the rain
lasting always
nothing in you english seems

see this looking places
died
family died
all my family howl
in a night attack
while the saints unbound their feet
the ground in my bed
this tenderness
the howl pleased my all

there's no go slow
easy

shed light on me slow
easy light now please
put it on
sad scene
close her eyes
music like music
in a romancing dress
please her alright tonight

on
if you put it on
if you do
mommy is down
how it feels you young
i just born even i'm on

slips fast
how could anybody
stop the belly
i can't kiss
belly
can't stop too
every girl
guys for the girl
boys this hour still coward
ass blast
venus back freak
pass two girl guys
the suitcase things fired
telling baby rock it
tonight
tonight
rock it tonight
we're tonight
summer baby you and i
walk the night hot hot
summer night baby then

you killer pain avalanche
you can run
but you hide
because no one out there is alive
find friends to
rely
julien being the ride
blowing

listen to the wind blow
listen
the wind blows her

children's torture wheel
patron of nothing woman
hills once the lady
pleasure of born
lady in the city
but she sits
moans and listens to the wind
blow yours

you're one
turning back now
i'm
so happy to find
you only unzip my heart
'cause this tune is taking pictures

bang bang

music glance in all
all yes the chance firmly in my heart
and body yeah

sound child
is no child of mine
so let go
let you found it
never the real real
ah let go you
no affair there
i'm taking the billionaire affair
take it

come to me two miles away
he walks the coast miles away
the open road dances
you don't care for the work place

Your space
still.

.

Da tomada de responsabilida-de, comunicação e disparate

2010-09-05T19:08:00.001+01:00

Nos últimos tempos (expressão que pode em alguns casos designar períodos bastante extensos e que, no entanto, no que me diz respeito se refere apenas a pouco mais do que o último ano) tenho vindo a concluir toda uma série de coisas de que nunca tinha tomado consciência; a maior parte delas é irrelevante, pelo menos neste contexto, porém algumas parecem-me merecedoras de especial destaque no meu pensamento.

São elas os conceitos banais (na verdade quero dizer banalizados) de "responsabilidade", "comunicação" e "disparate".

Lateja-me cada vez mais fundo não a irresponsabilidade (bom, essa também, mas menos, pelos motivos que pretendo apresentar) mas a total não-responsabilidade que brota de cada fenda de que me aproximo.

Se é verdade que a irresponsabilidade, diz a norma e diz bem, provoca geralmente dano de alguma espécie, é não menos verdade que cria também alguma coisa, eventualmente nova. Não necessariamente, e ainda bem, creio eu.

Enquanto atitude, no entanto, enquanto directiva geral da existência, agrada-me mais do que a não-responsabilidade, tanto quanto implique uma acção, uma tomada de posição, um risco, na pior das hipóteses; irrita-me (deus me valha!) profundamente quando acontece, mas não acredito que a irresponsabilidade seja uma postura planeada e, nessa medida, parece-me ser apenas dotado de irresponsabilidade aquele que, a dada altura e em dadas circunstâncias, pensou ser capaz de levar a cabo mais do que aquilo que podia/queria/pretendia realmente. Acto vagamente inconsciente, é certo, mas que penso ser merecedor de mais consideração do que a passividade dos que, não correndo, é verdade, o risco de serem irresponsáveis, o fazem simplesmente não assumindo qualquer tipo de responsabilidade. Se deles nada é esperado, nada, ou muito pouco, infelizmente, lhes é exigido. Dessa forma, permanecendo neutros (sem grandes altos, mas sem grandes baixos, à sombra de uma mediania estéril) tornam-se seres insignificantes (porque sem significado) com direito à abstenção que tanto lhes convém.

Um desafio: corre a porra de um risco. Assume qualquer coisa de ti.

Outra questão, que se me apresenta ainda mais grave do que a anterior, é a desistência e a recusa transversais de estabelecer comunicação com quem quer que seja.

Há uma existência sócio-cultural e histórica por trás de nós e para onde quer que olhemos que nos impede de comunicar livremente, de nos expressarmos perante os outros e perante nós mesmos. E ninguém sabe porquê. Porquê, hoje, à luz de uma sociedade pretensamente liberal e encorajadora da auto-determinação, sorrir e acenar? Porque temos de provar que do que anda nas nossas cabecinhas apenas um conteúdo muito filtrado sente a chuva cá fora. Não sabemos a quem, mas também não importa.

Quanto mais tempo corre, mais me sinto um "fervoroso adepto da comunicação": dei-lhe uma oportunidade e tenho vindo a sentir-lhe os efeitos. Os livros ditos de "auto-ajuda" (o seu estereótipo, pelo menos) talvez revelem que a chave é comunicar primeiro connosco próprios, para que possamos então comunicar com os outros; pois eu discordo profundamente dessa ideia, em qualquer forma que ela possa tomar: só desde o momento em que decidi trocar algumas breves palavras com o exterior consegui realmente começar a ouvir o que eu próprio dizia. (Se todos nos ouvíssemos um pouco mais quando falamos, evitaríamos a maior parte das asneiras que dizemos constantemente e que, por força do hábito, soam - a nós e aos outros, que assim os tomam por referência - perfeitamente normais.)

A verdade é que uma máquina-comunicante bem oleada poderia ser a solução para muitos conflitos, estivéssemos nós dispostos a assumir as nossas posições sem subterfúgios e a manifestá-las claramente, ouvindo com atenção o que obtemos como resposta. Claro que na prática, somos todos tão bons e cheios de razão que nem nos damos ao trabalho de calçar os sapatos dos outros e perceber o que lhes custa andar, mesmo quando nos são atirados à cara explicitamente.

Qual será o raio do mal em dizer-se o que se sente e o que se pensa? Quem é esse juiz supremo que vem cá abaixo dizer-me que estou errado? Quem é que define essas regras, afinal, alguém me diz?

Até lá vou tentando seguir-me a mim mesmo, mas há dias em que a maré é demasiado forte para ser desafiada. (E aí odeio-me por ir com as ondas.)

Por último, intriga-me a subvalorização do poder e importância do disparate, no sentido da existência e prática de acções que aparentemente não possuem uma razão de existir.

Essa existência é tida sempre como de alguma forma negativa e desencorajada na maioria dos contextos, como se a sua não-relação directa com o que é "lógico" a tornasse inútil, quando na verdade ela me parece de uma fertilidade sem precedentes. O desafio é aprender a canalizar essa fertilidade de forma a que possa ser utilizada como matéria-prima de qualquer empreendimento.

Eu próprio, durante grande parte do meu crescimento, não reservei lugar para essa forma de imaginação, tendo ela surgido apenas ao contactar com meios e pessoas (que aqui poderia definir positivamente como disparatadas) mais abertas a essa realidade (na qual agora me incluo).

A prática do disparate parece-me, assim, um exercício interessante e até útil, na medida em que queiramos manter a perspectiva sobre o que acontece à nossa volta sem nos deixarmos embrenhar demasiadamente no senso-comum. Sobre isso, dizia Bachelard que "em caso de necessidade, o absurdo, por si só, liberta". (Gosto muito desta frase.)

Note-se, ainda assim, que compreendo e não critico a opção pelo não-disparate (quando se trate efectivamente de uma opção). Penso que a atenção que o verdadeiro nonsense atrai é difícil de gerir e, nesse sentido, simpatizo com aqueles que preferem não ter dedos apontados a si.

Por outro lado...: que consequências concretas poderá isso ter? De facto, não sei até que ponto o olhar reprovador de pessoas que não têm comigo qualquer relação poderá ter, objectivamente, qualquer consequência. Por esse motivo, tenho vindo a aprender a não limitar a minha existência ao que é vulgarmente considerado aceitável e/ou neutro; tenho vindo mesmo, em alguns casos, a apreciar o dedo que me apontam desde que me lembro: gosto da ideia de estranheza e do abrir de horizontes que ela possibilita ("... o que admira é que haja coisa alguma que não cause estranheza." Fernando Pessoa).

No que depender de mim, senso-comum e socialmente correcto têm os dias contados.

Ode à Inestética

2010-09-01T12:54:00.012+01:00

eu até nem queria, mas PIMBA!, wanderlust, abrir hipóteses, afinal, que mal há nisso?, tempo para pensar, que não giro a esta volta, que não estou onde quero, às vezes sim, mas às vezes não, como dizer de forma lógica?, insatisfação?, inconformismo? ou um desejo inabalável de dizer todos os disparates do mundo, sem nunca os repetir - sim, acho que é mais por aí, falta é a coragem de disparatar compulsivamente, sendo isto algo parecido com isso suponho que seja bom, uma aproximação talvez, também não tenho nada contra torná-lo um diário, mas também não digo grande coisa nesse formato, e a felicidade é bonita mas dá maus, péssimos poetas, que até invento acentos e o mp3 ligado, pois claro, continua todo contente, a dizer os disparates de outros, que é a maneira mais fácil, para ele e para mim, também seria, não fosse o primordial princípio de não me apoderar de mais do que fragmentos perdidos e readaptados aos meus e apenas aos meus disparates, e fazer disso uma opção estética?, ainda não andei por lá, será que resulta?, o mal é que depois nem eu tenho capacidade de absorção para tanto nonsense, que só é giro - ok, é sempre giro, mas é mais - quando não é em demasia e encontro-me perigosamente perto de concluir que não há o que aconteça por estes dias que não seja o mais puro do nonsense, tanto quanto ele possa significar o sem-sentido, que está, afinal, em todo o lado, para mal dos meus pecados descritivos, ou então é uma fonte inesgotável de inspiração, mas não, porque lá está, quando a escolha é muita, torna-se difícil não entrar nesta espécie de negação do próprio disparate, que encerra um caderno por meses, ou mesmo por anos, por falta de capacidade para competir com os agentes externos, eles é que mandam, e mandam disparates, o que lhes tira o encanto, aos disparates, deixando ao ridículo e ao esquecimento inevitável - e até aconselhável, cheira-me - momentos pseudo-criativos e automatismos como este, que em continuum continua a encher páginas do tal caderno que já cheirava a bafio, ou a mofo, acho que é mofo e que apenas pode ser aberto pelo verdadeiro ímpeto de falta de sentido, que pretendia a princípio produzir algo de remotamente literário, como nos velhos tempos - negros mas produtivos! - para logo cair neste abismo sem pontos finais que igualmente depressa começou a impingir a tentação de opção estética, quando na verdade poderia muito bem sê-lo, mas não é, e nunca poderia sê-lo, na sua contradição, porque a ausência de estética, da própria ideia de a definir, "uma" estética, está fora de questão, aboli-la sim, por opção - vou então chamar-lhe opção inestética e acabei de me rebaptizar!

[o meu momento barroco]

2010-08-26T16:50:00.000+01:00

5.Junho.2009

É isso.

2010-08-21T12:41:00.006+01:00

Cruzo os dedos
- sigo a reza -
Sob a luz eléctrica
Bato palmas
Bato os pés
A terra treme
Aí vou eu
Chuva terna
Bate e nega
- sob a luz eléctrica-
O vidro escuro da janela
Entreaberta
E já chove cá dentro
Cruzo os dedos
Bato palmas
Bato os pés
Chap chap
Reflexos na água
De mim, dourado
Sob a luz eléctrica
Hipotética vibração
Batimento
Do coração expectante
A explodir
Batendo palmas
Já sem pé
Cravada na luz
Eléctrica
A presença efémera
- Do que não foi, nem pôde ser, e foi tudo -
Do ouro tocado e feito
Luz como a água da chuva
Onde já não há janela
- Água e luz -
Eléctrica como eu em batimento
Palmas e corações
Até nunca descruzar
Os dedos, espernear
Sob a luz da chuva
Na água eléctrica
Que me invadiu
O quarto
Inesperado efeito
Forçado
É reanimação da afirmação
Latente
De principiante vencido
Que tacteia no escuro
A secura de já não saber
Mais escrever.

.

2010-05-10T22:54:00.010+01:00

Fui.
E ainda não voltei.

2010-03-12T14:50:00.005Z

Parte 2 (lado B)

2010-03-05T19:53:00.005Z

Vai-te bruxa,

Que a sorte protege os audazes.

Descompliquemos.

(Já faltou mais.)

Parte 1 (lado A)

2010-03-05T19:52:00.004Z

De novo o espelho e o milagre da multiplicação.
Porque tudo o que consigo agora são estilhaços e quero acreditar que isso é bom.

Juntar os bocados, as coisas novas que reflectem, as que há que manter. Deixar, no chão onde caíram, todas as outras, porque ninguém as vai varrer por nós e para por agora ainda termos, à distância, esse passado que viremos inevitável e naturalmente a esquecer. Hoje é que ainda não. A obra está feita mas é preciso assiná-la. Falta-me isso. Assiná-la, assumi-la como minha, esse pseudo-vitral colorido que vibrará sobre um chão já limpo, à luz de todos os dias.

Neste momento acho mesmo que é só isso que me falta.

A ver iremos.

2009-12-24T12:14:00.001Z

«Tenho em mim todos os sonhos do mundo.»

2009-11-20T20:42:00.004Z

..Amo os dias sem vento.

..A febre - incandescente - dissipada no vácuo.

..O olhar calmo e subtil.

..Amo o ponteiro dos segundos que me põe a mexer

..E os dias do calendário que me dão um travão.

..Prego-a-fundo-travão-de-mão.

..(Às-vezes-sim-às-vezes-não.)

..Dá-me mais água, que tenho sede.

..AGORA QUANDO?

2009-08-26T19:38:00.011+01:00

Tens um bloco na mão e uma causa perdida? Está lançado o desafio.

Desenha as setas das direcções que queres seguir. Faz o plano da tua vida.

Analisa com cuidado cada passo dado.

Pondera e desenha as setas das direcções que queres seguir. Risca, sublinha e tira notas.

Faz o plano da tua vida.

Avalia-o e congratula-te com as decisões no papel à tua frente.

Avalia-o. E congratula-te com as decisões no papel à tua frente.

E congratula-te com as decisões no papel à tua frente.

Congratula-te com as decisões no papel. À tua frente.

Decisões no papel à tua frente.

No papel. À tua frente.

No papel à tua frente.

A tua vida no papel à tua frente.

2009-07-22T22:06:00.003+01:00

Uma da manhã, sem direito a hey!

Porque eu preciso de tempo.

Preciso de tempo para existir.

Para recuperar o fôlego trôpego e cortante.

Inspira. Expira.

Sentar-me a olhar para o relógio.

Conquistar cada segundo, dizendo-lhe indolentemente: não me mexi.

É só o que quero de ti.

Dominar novamente a circulação sanguínea.

Mantê-la na rota, manter-me em órbita.

«Trace a line from me to you.»

Sim. Traça uma linha de mim a ti.

De ti a mim.

Materializa-nos.

Numa linha que não essa.

Ela é o que quiseres que ela seja.

Exorcizar traumas.

O tempo que temos não chega.

Para curar tudo.

Precisamos de tempo.

De mais e diferente tempo.

«Alguns minutos são anos.

Passam.

Mas demoram...

Demoram...

Demoram...»

E tantas vezes o contrário.

Não existe a resposta final, ok, já sei.

Mas e uns checkpoints de vez em quando?

Uma resposta segura e coerente de onde partir quando as coisas correm mal?

Hei-de amanhecer cor-de-rosa, ainda assim.

Acredita, relógio, vai por mim.

1.Julho.2009

2009-06-05T16:01:00.003+01:00

Olho-te. Apenas.
De longe, ao afastares-te,
Apenas por imaginar-me no outro extremo da rua
Olhando-te, ao chegares.
Estivesses tu a meu lado
Olhar-te-ia também
Apenas.
Discretamente
Descomprometidamente
Porque assim cumprindo o meu único e indiscreto compromisso.
Olhar-te. Apenas e só.
Olhar.
Perder-me em hipóteses e suposições e esperanças e medos e
Realidades desagradáveis.
Desejos
Irrealizáveis.
E "é uma pena"
De facto
Olhar-te
Apenas.
Por isso me perco
Novamente
Nas mesmas hipóteses e suposições e esperanças e medos e voos cor-de-rosa mais ou menos longos, que sempre aterram nas mesmas realidades desagradáveis.

Penso
"É mesmo uma pena."
E olho-te.
Apenas.

12.Maio.2009

2009-05-22T22:17:00.001+01:00

Olha. Através de mim.

E diz-me quem sou_______________
_______________como se o não fosse.

We have to concentrate on more than meets the eye.

1.Maio.2009

2009-05-13T19:45:00.000+01:00

Amanhecer cor-de-rosa,

paisagem idílica de algodão doce e chupa-chupas.

Amanhecer cor-de-rosa,

memórias douradas, sublimes, "por mim sempre lembradas, nunca por ti esquecidas".

Amanhecer cor-de-rosa,

saborear confortavelmente o silêncio, partilhado e pleno de significado.

Amanhecer cor-de-rosa,

grito contido tornado suspiro.

Amanhecer cor-de-rosa,

viver!

Amanhecer cor-de-rosa,

Amanhecer cor-de-rosa!

Querer!

Sentir!

Amanhecer cor-de-rosa.

Porra,

really

Amanhecer cor-de-rosa.

Quero amanhecer cor-de-rosa.

Love should.

6.Maio.2009

2009-05-07T14:08:00.005+01:00

Sou noite, ainda.
Não me esperes.
Não te quero
Vinda lá de onde vens.
Preserva o que
Ainda
Tens.
Abri a porta apenas porque quis fechar o sentimento ininterrupto de te querer
Olhar.
Noite, ainda.
Não me queres, lembra.
E não me esperes.
Soltei o passo
Rápido
Na névoa inebriante
Do espaço
De ti.
Estás aqui.

Noite, ainda.
Sou noite, ainda.
Hoje não há amanhecer.

10.Março.2008

2009-05-02T14:14:00.008+01:00

Já será de manhã?, ou apenas os holofotes me iluminam ainda?
Já serei verdade?, ou de novo o brilho forçado da purpurina?

Spotlight!

Para aquecer o ego narcísico de um egocentrismo desesperado.

Reflexos.

Apenas rasgos de luz colorida e brilhante na pele translúcida da personagem principal, secundarizada aos próprios olhos, carregados, de cor e de sal.

I understand all her demons.

Fear is walking us by...

Passo a passo, ante a plateia de cadeiras, escuras, frias e vazias.

Solidão encenada, anos de prática não levaram - afinal - a nada.

O chão de madeira resistindo nas palmas das mãos. Teima em não se mover.

Rodopio, então, na bola de espelhos.

Colorida, brilhante, purpurina...

Já estaremos em cena?, ou apenas o sol me fez acordar?

Já serei actor?, ou de novo o fingimento de mim mesmo?

FIM DO PRIMEIRO ACTO

2009-04-05T17:44:00.018+01:00

Há várias coisas que variam em mim:

- varia o meu humor matinal
- varia a música que ouço
- varia a minha sensibilidade
- varia o meu corte de cabelo
e variariam muitas mais coisas, se apenas a minha variação actual me permitisse continuar a enumerar.

Mas de todas as coisas que variam em mim, a mais impressionante é o optimismo/pessimismo.
No meu modelo, está disponível em diversas versões:

Optimismo entusiástico e pessimismo crónico são as mais comuns.

Mas o mais engraçado são as suas subcombinações.
De momento estou disponível em modo:

- Optimista-pessimista
e
- Pessimista-optimista.

Especificações Técnicas:
(clicar para ampliar)

Quem sou eu agora?
Por favor contacte a linha de apoio a cliente ou dirija-se a uma filial perto de si.

2009-03-06T14:23:00.008Z

2009-02-19T21:30:00.004Z

A minha querida amiga Marie Inê Bastô lançou-me o desafio publicamente, e achei que seria desagradável deixá-la ficar mal.

O texto que se segue é da inteira responsabilidade dos seus intervenientes - ou seja, minha.

Seis coisas sobre mim:

1. Continuo a ter o "vício irritante de fazer smiles no maior número de sítios que conseguir"
2. Prezo a amizade acima de todas as outras coisas
3. Sou incapaz de limitar a minha vida a apenas uma coisa - isso inclui arquitectura
4. Corto o meu próprio cabelo
5. Um dia hei-de falar francês fluentemente
6. Nunca respondo a coisas deste género!

7. Não vou desafiar ninguém porque, dado o ponto 6., não tenho lata de exigir respostas!

2009-01-30T14:55:00.022Z

Um. "Ponto por ponto". A insuficiência descrente e vazia de sentidos.

Dois. Mais uma vaga dormente. Confortavelmente dormente.

Três. Os ventos da revolta. O frio no estômago.
A falta do frio no estômago.

Quatro. Imutabilidade precisa. Wanderlust. Wanderlust!

Cinco. Aqui e agora, escrito. A vermelho, lembrando o futuro.

2009-01-01T18:10:00.004Z

2008-11-30T21:08:00.004Z

Ao canto, ignóbil

Eu canto

Queria fazer-te entender.

As palavras pesam como os sentimentos.

Sentando-me, imóvel

Pergunto

E quando a estrada acabar?

Voltaremos a olhar-nos?

Olho a parede e concluo

Noite, ainda.

Sou noite, ainda.

Hoje não há amanhecer.

2008-10-29T20:44:00.005Z

A luz de autocarro.

Despida do mundo.

Despida de tudo.

Tão cheia de nós.

Tão cheia dos nossos vazios que, nos tempos que correm, mais do que os nossos cheios, definem quem somos.

Vazios como os bancos dos autocarros da linha da madrugada.

Fluorescentes e frios como as luzes que lhes emprestam vida, por alguns turnos.

E vamos.

E vimos.

E voltamos.

«Hold your breath and count to ten. Fall apart.

Start again.»

A vida hoje é a vida de autocarro.

Transitória, atribulada, incerta e apressada.

Arrogante, incongruente, hipócrita e indiferente.

Sem cinto de segurança.

Velocidade inconstante. Lentidão furiosa.

A salvo, alguém?

Transeunte imponente, qual velho Adamastor dobrado.

Ninguém quer estar à frente.

Lembremos o passado.

Lembremos o cheiro a borracha queimada quando avançámos depressa e a vida nos fugiu demais.

O tédio, quando a mesma vida, estática e estéril, nos olha nos olhos brilhantes, e pergunta:

Não queres mesmo chegar ao volante, pois não?

2008-09-21T18:43:00.007+01:00

2008-08-30T13:50:00.003+01:00

PÓ DE TREVA NA MINHA FACE
Como se falasse. Como se quisesse. Como se me visse.
Como se sentisse.
Eu sinto. Agora.
O pó de treva na minha face.
Como se continuasse. Como se ficasse. Como se corroesse.
Como se aceitasse.
«É que hoje o estuque caiu. E ninguém varreu o chão.»

Aos que foram.

Pelos que são.

28.AGO.2008

Autoultimo

2008-06-28T20:57:00.003+01:00

« Se querem imaginar o futuro, imaginem um rapaz, e o seu cão, e os seus amigos.
E um Verão que nunca acabe.
E se querem imaginar o futuro, imaginem uma bota... não, imaginem uma sapatilha, com os atacadores desatados, a dar um pontapé num seixo; imaginem um pau, para investigar coisas interessantes, e o atirar para um cão que pode ou não decidir trazê-lo de volta; imaginem um assobio desentoado, maltratando uma canção popular até a deixar sem conserto; imaginem uma figura, meio anjo, meio demónio, toda humana...
Caminhando indolente e esperançosamente...
...para sempre. »

Autoseis

2008-06-27T22:01:00.003+01:00

Emoções ao rubro na

Estupidez repartida

Do tom impiedoso da voz

Insensata

Que trai

Variações

Autocinco

2008-06-22T16:58:00.001+01:00

DE SÚBITO

OLHAR

FIXAMENTE.

COMEÇA A MUDAR

A TÉNUE LINHA

QUE NOS SEPARA

DO LADO DE LÁ

PARA ONDE VAMOS.

QUANDO LÁ CHEGARMOS SABEREMOS

«SOMOS DO TAMANHO DO QUE VEMOS»

ATÉ LÁ

ONDE JÁ NÃO HÁ HORIZONTE

JÁ NÃO HÁ HORIZONTE.

E RECORDAREMOS

ENTÃO

A NOSSA SEDE DE

INFINITO.

Autoquatro

2008-06-20T15:23:00.002+01:00

Aqui

Do lado de dentro.

Do lado afinal

Que

Importa.

Dramas

Entre-dentes.

Entre-portas.

Entre olhares

E não veres

Se não o que

Queres

E esperares

Para teres

Apenas o que

Tiveres.

Na nossa condição

Amantes

Dos dias

Sofridos

Sentidos

Partilhados

Incacabados

Sempre.

«Como a estrada começa»

Resta

Amar

O frio no estômago e

Pintar

A vida das cores do coração.

Mesmo que outras nos tivessem sido dadas.

Autotres

2008-06-18T14:47:00.000+01:00

O outro lado da lua.

Rosa mecânico.

Sorriso de aço.

Duro. Puro.

As engrenagens

Brilhando e glorificando-nos os momentos.

Passagens esquecidas

No último chip do cyborg anímico

Ao alcance do seu calor.

Dentro de cada um de nós há um destes.

Insistente

Robótica

Função
De nos fazer aguentar.

Racionalizar

Os efeitos angustiantes de uma vida

De carne

De osso.

De nos fazer

Apesar do demais

Sorrir.

Sorriso amarelo tornado

Rosa.

Mecânico.

Autodois

2008-06-17T14:07:00.000+01:00

Esta é a minha homenagem ao negro
Que aqui deixo
Mais uma vez
Desterrado

De mim
Escuro emergente
Retido
De repente
A porta aberta
O espaço vão
Entre nós
É-nos suficiente
Hoje
E sempre
Rodopio exacerbado
Para um outro
Lado
Qualquer

Autoum

2008-06-16T13:39:00.004+01:00

retalhos reluzentes de recordacoes reprimidas

aqui

e agora

apenas o ceu

meu

vazio de estravagancias e murmurios

e outras transmutacoes

permanencias

constantes

passados brilhantes

pesados

vibrantes

aqui

e agora

quando o importante

desestabilizar

rebente

caos criativo de ideias velhas e futeis

nos

retratos retorcidos de rapida rispidez

retumbantes

como somos

2008-06-13T20:05:00.007+01:00

Desacertado.

O espaço.

In between.

Us.

Miłość.

Wyjazd, agora.

Wanderlust.

Albidus veritas.

Clavier verrouillé,

et c'est tout.

O princípio, mon enfant.

No fim.

2008-05-29T14:59:00.003+01:00

Take2

Letras, só.Eu não gosto de sopa.

2008-05-10T21:57:00.000+01:00

2008-05-10T21:31:00.005+01:00

"Fava", OGC, 2008

2008-05-08T13:44:00.004+01:00

Far from home.
1989.
And I don't even care.
A rise from the dust.
Again, the light.
Divining.
The light.
Defining.
(This could be heaven light, here on Earth)

And now my feet don't touch the ground...

It's not the case of telling the truth.
Some lines don't even fit the situation.
It's just my part in our play.
Today.
I've been empty too long.
Took the chance and nothing's gone.
Now our time has come.
Our number has been called.

Lonelyness times.
Far have they gone.
Youthful path away from the black & white dream on VHS.
Life's in colour. Cartoon motion.
Start spreading the news!
I'm living today and I want to be a part of it.
So take the plan and spin it sideways.
There ain't no lonely me at all.

Darkness, dear darkness.
You should have not believed me.
I loved you not.

"Pristine. Serene.
We were born to win."

2008-04-22T00:00:00.001+01:00

Sei.

Do sentimento que digo.

Do chorar de felicidade de que não falamos.

Sei do tema batido, por mim sempre lembrado

-Nunca por ti esquecido -

Nós, lado a lado, caminhando.

Desta vez decididos, para um mesmo futuro imprevisto.

Como antes, sempre.

Mas agora sei.

Sei melhor.

Sei do que julgo saber e do que nunca saberemos.

Tembém nada dirás, não precisas.

Sabes.

Sei.

Sabê-lo-emos em conjunto ou cada um individualmente, pergunto-me.

De qualquer forma talvez possamos, a pouco e pouco, vir a saber do inatingível lugar

Onde as lágrimas cairão, só dessa vez, por nós.

Vês? De novo penso tocar o incoerente sentimento que em nós abrigo.

Nem de longe, Amigo.

Sei.

Nunca verdadeiramente o alcançarei, diria.

A ti, quem sabe.

Um dia.

Hoje, ao Chico.

21Março08

2008-04-08T20:21:00.005+01:00

Dispenso a lua cheia.

Dispenso a lâmina brilhante.

Dispenso a nuvem, a solidão.

Vergonhas

Memórias

Dos dias passados.

Ainda verdes.

Um por um.

Saltar o fogo

Seguir em frente.

"A sorte protege os audazes".

Ainda que culpado, eu, ao sabê-lo.

E tu, consegues ver, ao alto de ti?

4 Abril 2008

2008-04-04T19:39:00.004+01:00

. Esperamos o Verão. . .

.
O sol revelará . tesouros para . . nós.

..Vem, amigo

. . ..

Desejar o futuro . dourado

Onde . brindaremos o início dos dias. e

Te. levaremos connosco.

. .

A partir de "You Come Through" de PJ Harvey

2008-03-14T17:24:00.004Z

Está calado e anda. Passos desacertados num chão de pedra.

Não dês palpites. Gotas de suor, gélidas, tronco abaixo.

Agora já cá estás, vais-te mesmo acobardar? Hesitação.

Deixa-te disso. Incentivo...

Não olhes para trás. Constante. Incessante.

Já não vais a tempo. (Auto?) Desafio?

Não era isto que querias? Uma prece.

Este encontro? Soco no estômago.

Vá lá. Ela espera-te. É o teu momento.

Sem ar, a lâmina geme, agora, brilhando na (nossa) dor.

15Maio2007

2008-02-07T19:00:00.000Z

Copo de iogurte, às doze horas.

Frutos silvestres.

Símbolo portentoso de laços em germinação.

Pepitas de chocolate.

Bolachas.

No pacote entreaberto.

De desejos antigos.

Amarelo.

Questão de gosto.

Musical.

Eu não gosto.

Ganga.

Sobre madeira.

Despojos reluzentes.

Arrumação de improviso.

O couro misterioso.

Que nos cobre e protege.

Porta.

Atrás dela.

Saída, às duas horas, que já se faz tarde.

Despojos.

Mais.

Aos pés.

Companhia musical.

Aleatória.

Imprevista.

Onde guardar.

Pendurar.

Personalidades e estados de espírito.

Metáforas e recursos.

Negro.

Disfarce.

Para os dias sem gosto.

Eu.

Às seis horas.

E ainda é 1h55.

Espero-me, então.

Até amanhã.

3FEV08

Lembro-me.

2008-02-04T19:07:00.001Z

Lembro-me do escuro, das faíscas brilhantes, de ambos os lados do corredor.
Dos livros de memórias, poeirentos, marcando-me o passo inseguro.
Lembro-me do quadro, alto, na parede.
Do cenário idílico que evoca.
Do vidro romanticamente partido que o cobre.
Lembro-me das histórias, das lendas sobre este lugar.
Lembro-me de passar aqui.
Todos os dias, ao sair para mais um dia de trabalho intenso e desmotivante.
Lembro-me de não me importar.
De olhar, sem ver, o pó que cobre o papel de parede lustroso que dá face à divisão.
Lembro-me de não me importar.
De delegar a responsabilidade desse pensamento aos donos da casa.
A quem lá mora.
A quem lá vive.
Lembro-me de vagos acertos de contas.
Entre mim e eles.
Lembro-me de não me importar.
Lembro-me de criar a rotina de olhar em frente.
Lembro-me de não parar.
De não esperar.
Lembro-me de não me importar.
Lembro-me de não me lembrar de tudo isto, nessa altura.
Lembro-me de não me importar.
Lembro-me de não me importar.
Sim, lembro-me de não me importar.
Tudo o que me lembro é de não me importar.
Só não me lembro porquê.

3FEV08

Tonight.Esta noite.

2008-02-04T18:54:00.000Z

Tonight I felt like writing.
In English.
For the first time, I guess.
I don't know why, and I don't really care.
I've been recently discovering the quiet pleasures of quiet music in a quiet night.
Like this one.
This music.
This night.
This quiet pleasure across my mind and my room.
I don't really catch or understand what it is saying, and I don't really care.
I'm just here.
Listening to it.
Writing it.
In English.
For the first time, I guess.
I don't know why, and I don't really care.

Esta noite apeteceu-me escrever.
Em inglês.
Pela primeira vez, acho.
Não sei porquê, e não quero realmente saber.
Tenho vindo a descobrir os calmos prazeres da música calma numa calma noite.
Como esta.
Esta música.
Esta noite.
Este calmo prazer que me atravessa a mente e o quarto.
Não apanho nem precebo realmente o que me diz, e não quero realmente saber.
Estou aqui, apenas.
A ouvir.
A escrever.
Em inglês.
Pela primeira vez, acho.
Não sei porquê, e não quero realmente saber.
Why translate? I don't know.
And I don't really want to.

3FEV08

"Cresce. Não há colinho" ou "Mea Culpa"

2008-02-01T16:35:00.000Z

É o chamado renascer das cinzas, mas mais batido ainda.

Comum. Vulgar.

De uma falta de originalidade que remete para O argumento das novelas da noite.

Igual. Irremediavelmente.
E começa agora, com o flash-back habitual.

Sem saber muito bem porquê, a verdade que pensava conhecer parecia-lhe suficiente para toda a melancolia. Toda aquela atitude, toda aquela postura. Não menos verdadeira do que hoje. Não menos igual, também. Apenas o princípio fundador que faz mover.

Que faz estagnar.

E apesar disso, profundamente feliz na sua aparente apatia, porquanto, sem o saber, se debatia para se deixar ir.
A bola de neve da cena, repetida, em que as velhinhas comentam com o seu tricot que “este vai acabar mal”.
E no entanto mentira. Tudo mentira.

Como sempre, a personagem acaba por se safar, mesmo quando tudo parece estar a ir de mal a pior.

E tal como nas novelas, no fundo, todos os participantes da acção sempre perceberam o frio e negro da aparência como escape agudo e temerário da realidade raras vezes exteriorizada.
Todos, pelo menos todos os que importam na história, seja de que canal for, sempre viram. Porque sempre lá esteve.

A um simbólico par-de-estalos de distância.

Mas primeiro o pânico!, ninguém vai querer perder o episódio de amanhã, logo após a também verdadeira repetição do de hoje.
Quem o dará? Haverá alguém capaz de fazer friamente o necessário?

Para nosso mal, num desvio ao enredo previsível, nem sempre há alguém disposto a assumir a responsabilidade.
Mas, como tem vindo a ser enfatizado, esta e todas as da televisão são uma e uma só novela. Apenas mudam as personagens. Os cenários. Por vezes nem isso.

Posto isto, é numa sincera e impessoal conversa, escrita de 10 minutos, que se semeiam os ventos da mudança. A tempestade virá, de certo, um dia. Mas só depois do “ e viveram felizes para sempre. FIM.”

Respira-se fundo. Conta-se até dez.
E recomeça-se.

Até assimilar a verdade que nos foi retirada e atirada à cara, até sermos forçados – obrigado à personagem do “amigo” – a perceber.
Há coisas, há pessoas que valem a pena. Realmente a pena.

Mas essas são poucas.

Mas essas merecem a total atenção.

Mas essas são excepções.

Não pode, por isso, dar valor a coisas insignificantes, tanto que por vezes nem existem realmente. Apenas nos olhos de quem vê o mundo em tons de cinza. Ás vezes mais claros, às vezes mais escuros. Cinzentos.

Eles próprios.

Nós próprios.

Mas agora já não, pelo menos no que ainda não entra no domínio do argumentista.

Já que aí o papel nos transcende, dê-mos cor às linhas que nos restam.

Hoje, livre, não sabe para onde vai. Não sabe onde chegará no fim do episódio.
Sabe, como outra personagem, mais um dos caminhos por onde não pretende voltar.

Incerto também de que não o fará, conhece-se agora, no entanto, melhor do que possa alguma vez representar.

Pintura de Christopher Wool

2008-01-23T19:56:00.000Z

Medo

sentimento de inquietação com a ideia de um perigo real ou aparente;
terror; receio; temor; apreensão; susto.

Mudar

levar de um lugar para outro; deslocar; remover; dispor de outro modo;
modificar; dar outra direcção a; desviar; substituir uma coisa por outra;
alterar; renovar; transformar; tomar outro aspecto; seguir nova direcção;
variar de comportamento, de génio, etc.

Para onde, veremos.
Entretanto, àquele sabor, retiraremos as teias.
Caminharemos, menos inocentes, talvez não menos convictos,
por enquanto, do alto da nossa pequenez.
E sentir-nos-emos, por mais uns breves instantes,
livres em nós novamente, entre o tic e o tac que ecoa alto,
desregrando o ténue bater do coração…

Imagem: allposters.com

2008-01-21T19:57:00.000Z

"Die Brücke", OGC, 2007

2007-12-21T19:48:00.000Z

História de um Quadrado-cujos-lados-não-são-paralelos

Tudo havia começado num dia cheio de pressa, até porque começara a chover.

Quinze minutos/vá, vamos lá avançar com isto num instante/Tou?/Ahahaha!/

Fim da aula

Quando se viu sentado, já havia subido pela Europa fora e só aí se apercebeu de que as provas que prestara estariam, muito provavelmente, aquém das expectativas.

Ahahaha!

Que raio de provas, também! Tantos anos de estudo frutífero para - agora mais - uma pedra no charco.

E outra/E outra

Ahahaha!

Bem, a verdade é que atirar pedras ao charco foi, por excelência, a sua técnica, que desevolveu e manteve em segredo, não fosse alguém escrevê-la num teste. Qual o benifício da partilha deste conhecimento a cada dia mais ameaçado (por si)?

Na constelação dos seus pensamentos, à deriva

Foi, diz-se, o terceiro elemento a aderir ao movimento póstumo, divina apropriação de uma História.

Da História, poderiamos dizer,
do Quadrado-cujos-lados-não-são-paralelos, síntese perfeita de um dia rico e cinzento, pleno de frustração e revolta.

Para quê, perguntar-nos-iamos, sólidos geometricamente perfeitos na nossa tridimensão renascentista, para quê um quadrado?

Sobretudo se se trata de
um Quadrado-cujos-lados-não-são-paralelos, devemos ter cuidado.

Eles andam aí

Ele não tem culpa, pobre fruto de incompetência e ignorância transbordantes numa sala (e mente) escurecida(s).

Ele não.

Mas outros sim.

2007-11-09T16:21:00.000Z

As recordações já saltearam os cofres incautos e vazios de vida
Tão cheios de nós
Fazendo desfalecer os dedos eléctricos suavemente pacientes
no teu cabelo entre as mãos
Que fitam
Esperam
Indeléveis e inconsequentes
O fim
Tacteiam, desvendam, amargam
O futuro dos nossos dias impensado
Descontrolado a cada mais nosso passo
Cada vez mais teu
Expressivo e contrastante deleite
Apático
Obsessivo
Revoltante
Inquieto
Reconfortante
A retenção de nós
Em mim
Enquanto fraco suspiro

Never as pure...

2007-08-08T20:21:00.000+01:00

A MURALHA a 25.07.2007

Desde as passadas mútuas...
Desde as ruas de paralelo...
Onde seringas repousam de noites perdidas,
Os sinos quebram a força furtiva de quem puder, quem quiser, quem sentir.
Quem o fizer sem desistir.
Como os perdedores da sua própria identidade, coberta de degelos de groselha...
Mais um gole.
Vá lá, só mais um.
Por mim.
Por nós, pas d'enfants, escorregando por baloiços de açúcar...
O final.
Não o amargo, para variar.

Violette, [.] e OGC. Cadáver esquisito.

Ponto Final.Parágrafo.

2007-06-26T18:27:00.000+01:00

Esta história não chegou a existir. (Nem sequer) No papel, talvez.

Uma história. Da vida de alguém. (Mais uma.)

Porque era, de facto, o que queria. Ela. Ele. Uma outra Ela.
Um outro Ele.

De mãos dadas. Ele e Ela. Como se parecesse realmente que sim. Quem sabe. Ela. Ela sabe.

Ele ficou a saber.

Ela, a outra Ela, caiu. Mais uma vez. Como em tempos.

Ele sorriu. Percebeu.

Disse-lhe adeus. A Ela.

A outra Ela ficará sempre consigo. Só Ela.

Porque embora caminhem juntos, as suas passadas não voltarão a cruzar-se.

2007-06-08T19:14:00.000+01:00

Eu quero, mais do que qualquer outra coisa, agora, mas não consigo.

Não sai, por mais que tente, por mais que escreva...

Nada...

Eu quero, eu preciso! Mas não...

Tenho tanto para dizer, sinto-o... mas não posso... não mo permito...

E quando me confronto comigo mesmo, pergunto-me porquê, já que é o que quero, é o que preciso, é o que merecemos.

Mas nunca respondo.

Encontrarei algum dia forma de (nos) explicar o inefável?

2007-06-06T18:37:00.000+01:00

"(Entretanto sorrio, repelido de mim)"

2007-06-06T18:16:00.000+01:00

Sento-me...

e sentando-me sinto-me...

aqui...

Eu...

mais nada...

2007-05-24T21:39:00.000+01:00

Como as correntes da vida
Chocando – necessárias – entre si.

Eu
Comigo mesmo.

Sorrio do mais profundo do que sou(be um dia…)
E ela cai.
Arrefecendo e salgando-me a pele queimada pelos raios

(in)evitáveis da vida.
Procuro agarrá-la quando entra(mos) em queda livre, mas ela cai.
Irremediavelmente desamparada.

Cai.

Já não é minha, agora.
Pertence à treva que a treva que piso.
Comigo permanece apenas o motivo (tre)moroso da (nossa) queda incompreendida.
O sentimento afiado que me cortou em dois mas não consigo esquecer, nem hoje nem amanhã.
É, no fundo, tudo o que possuo, a recordação indelével da juventude ridícula que outrora senti.
Agora já nada sinto, e isso dói a cada segundo pela culpa do que não senti enquanto o pensava poder.

Agora… nada…
Agora já nada me faz vibrar, me faz sentir, me faz lembrar
Já nada me faz rir
Já nada me faz chorar…

Guardo, no entanto, e por agora, no meu mais recôndito refúgio, uma pequena gota jacente – hoje (e sempre) – em mim.
Aqui (e só aqui, só para mim), ela brilha, encanta, como que munida de tudo o que não me lembro e não consigo esquecer.
É a minha fonte, de onde bebo mesmo sem sede, para que seque. E espero.
É sempre mais fácil assim…

(Entretanto sorrio, repelido de mim)

Calculo, porém, que na hora da minha morte – se é que estou vivo, agora – ela ainda brilhe e me ilumine o rosto feliz, por saber ter guardado o que de mim próprio poderia estimar.

O tempo que não vivemos
As feridas que não tocámos
Os sentimentos que não pensámos
A história que não escrevemos
O vento que não sentimos
O destino que não sofremos
As palavras que não trocámos
Os pecado que não gozámos
As dores que maltratámos
Tudo o que sempre escolhemos

O momento em que não acreditei.

Quando me olhaste e me viste,
Também não quiseste crer
Na lágrima que não choraste.

Ao Ponto-de-Interrogação-

-no-Final-da-Primeira-Frase-

-de-um-Novo-Parágrafo.

Neste [nosso] jantar

2007-05-01T20:39:00.000+01:00

Neste jantar, todos faíscam alegria e alegremente cospem quem são, como as palavras, uns aos outros, em mútua compreensão, em partilha perfeita.
Harmoniosamente desferem golpes certeiros, por vezes em si mesmos, infectando de puros e sinceros sentimentos as vítimas sedentas desse sangue de amor.
Neste jantar, como na mesma vida por todos vivida, não há dúvidas a temer. Todos sabem com o que podem contar, libertando cada um as suas liberdades, estas sempre em comunhão entre si, colidindo em abraços profundos e sufocantes. Barulhentos sempre, que estes sentimentos nunca tiveram fama de se sentar e comer sossegados.
Também neste jantar, as entradas são servidas – como tudo o resto – à vez. Aqui, neste jantar, ninguém é mais do que ninguém. Estabelecida esta hierarquia, não há que esperar para começar o deleitoso saborear da comida que se rasga nos dentes. Ninguém se atrasa(ria). Não por receio de bela repreensão ou espontaneidade adiada. Neste jantar, todos são felizes com as regras, pois estas foram subtil e democraticamente alcançadas num outro jantar. Como este.
Neste jantar, todos contam, satisfeitos – umas vezes consigo próprios, outras com as restantes partes de si – as suas aventuras, as suas vitórias, as suas alegrias, na azáfama mais ou menos intensa que lhes corresponde.
Não nos deixemos cair, no entanto, na brusca tentação de adivinhar por um lado um mundo perfeito – dúvidas, medos e frustrações também se sentam à mesa; neste jantar há lugar para todos, sendo estes últimos convidados tratados com uma grande dose de compreensão, de apoio, de reflexão, integração, por vezes, possam todos jantar felizes – por outro a de se estar a aproximar um final negro, uma trágica morte ou um espirro que quebre a harmonia jantante.
Não não.
Paciência.
Num outro jantar talvez, quem sabe se não igualmente animado – marquemos a data.
Como dizia, neste jantar a ementa é sempre invariavelmente boa, como o merecem e são todos estes filhos de Deus – qualquer que ele seja, o importante é que também ele se senta à mesa, multiplicando por pães e rosas a felicidade deste jantar.
Neste jantar, as manchas de vinho acobardadas na toalha – ainda e sempre imaculada – de algodão branco e rendilhados não são camufladas por um compreensivo guardanapo. Ah pois não, que aqui as coisas não funcionam assim, está bom de ver. Com muito amor, todas as nódoas são fáceis, ou não sejam – à noite – pardos os gatos, que menos chinfrin fazem os miados que as exaltações de bondade desta mesa.
Por isso os jantares como este – todos, por estas bandas – são sempre irrepetivelmente longos.
Parecem, no entanto, curtos, no seu altruísmo exacerbado e ardente.
Mas – dou-vos agora o prazer previsível da existência de um “mas”, tanto quanto possa fazê-lo, todas as histórias têm um “mas”, mesmo aquelas mais floridas e mágicas – neste jantar, um dos alegres – sinceramente alegres – viventes está um tanto insatisfeito, sentimento que desperta e aumenta ao mesmo tempo que cresce a água, ao chegar – ou ir buscar – de mais um prato; água na boca, perceba-se. Que o narrador é sempre quem mais sabe destas coisas, de tudo, enfim.
Não se sente triste, nem desapontada ou desiludida, muito menos frustrada, negada ou excluída. Como poderia, se todos se falam, se riem, organizam o caótico momento no auge da animação?
Sabe que nada disso aconteceria neste jantar.
Porque sabe este jantar verdadeiro, honesto e ensurdecedor, com tanto empenho lhe é manifestado, tanto quanto ensurdecedoras sinceridade e honestidade sempre lhe colocou, tal como todos.
Considera-se, portanto – e logicamente, dadas as circunstâncias, convenhamos que não são muitos os que desta sorte se podem gabar – feliz.
Consigo e com os outros, esta é a harmonia, cantante e contente, que se come de faca e garfo.
Reina, só para si, o silêncio.

2007-03-31T19:20:00.000+01:00

palavras...

escritas...

pensadas...

ditas...

por dizer...

por escrever...

por pensar...

uma palavra...

fonte de prazer...

fonte de mal-entendidos...

direcção de novos caminhos...

muitas palavras...

novas escolhas...

indizíveis...

palavras...

2007-03-31T19:17:00.000+01:00

Preciso de (não) falar com alguém.
Podes (não) me ouvir, por favor?

2007-03-26T18:20:00.000+01:00

SILÊNCIO

23.03.07

«It’s Saturday! I’m in love!»- Vocês

2007-03-25T21:52:00.000+01:00

Nos momentos penetrantes, envolventes, marcantes, surpreendentes
Revelados como reveladores de verdades mentidas
Mais do que de mentiras tornadas realidade…

Vocês.

Nos dias de sol, nos dias de chuva (oh! e chove!)
Nos de solidão, nos de ingratidão.
Compensando os insensíveis confrontos, internos e externos,
Mesmo quando (me) atiro contra a parede afiada com tudo o que penso e (não) sou.

Vocês.

Ainda quando o you soasse tão melhor, e vos gritasse a todos «It’s Saturday! I’m in love!» naquele dia.
Naquela noite. Na minha noite.
Que me permitiram ter.
Com atrasos, com abstracções, nem sempre oportunas, com prendas, com mensagens, com pedidos, com desejos (meus, também).

Vocês.

No conhecimento de mim, mais do que esperaria a Razão
(não! não o Coração!)
Comigo. Sempre (comigo).

Vocês.
Sempre (vocês)

Obrigado… a todos vocês...

- Escolher a luz -

2007-03-17T20:54:00.000Z

Criatura volátil. Eléctrica. Infernal.
Crescendo por entre escombros de felicidade
(pegadas e recordações da sua própria)
e precipitando-se para a luz como, outrora, para a escuridão.
Por uma vez vai arriscar(-se). Vai tentar algo novo.
- Escolher a luz -

Exaspero expectante. Pausa. Respirar fundo. Conter a respiração.
Já!

Cega pela luz incandescente em que mergulhou, está afinal de novo na escuridão.
Na mesma escuridão de onde partiu.
Na mesma escuridão que, falhando o tiro no escuro, a criou, a reconfortou, nos seus momentos de angústia, nos seus momentos de dor, nos seus momentos…

Poética e cruel imbecilidade da ingratidão.

Bofeteia(-se?). Sempre no escuro. Nada a recear. Nenhum olhar alheio a temer. Apenas o seu próprio. O único olhar que a poderia fazer tremer.
E treme agora, reluzente no frio que emana, que passou a emanar, após tempos e tempos de quedas e regressos falhados. Tentativas. De voltar. A casa? À luz?
A si?

Qual o lado de si actualmente iluminado, pergunta-se.
Possuiria, de facto, alguma luz (interior)?
Talvez uma pequena luz de presença, que não se cansa jamais de lembrar a absurda existência. Teimosamente marcada pelo relógio ondulante que vagueia no escuro. À sua volta. Em todo lado.
Na sua mente.
Um relógio de luz negra, um tic-tac ecoado nos mais improváveis retalhos de si.
Lembra que o tempo não pára. Lembra que não parará.
A sua espera é eterna e eterna é também a sua ânsia de experimentar de novo a luz. A sua (?) antiga e recordada luz. Que dói. Que lateja. Só de a pensar.

Num momento mais agoniante, alguém.
Teria lá estado alguém?
Haveria mais alguém?

Sente-se exausta.
Por que não conseguirá parar de lutar, mesmo sabendo que nunca nada mudará? Que nunca terá a escolha que teve, a oportunidade que (des?)aproveitou de ser alguém?
Sente-se, contudo, paradoxalmente feliz.
(será felicidade ou apenas um alívio de segundos ao recarregar da pistola?)

Mas feliz? Feliz porquê? Não tem motivos. (Frustração)
Para lutar.
Para se sentir feliz.

Sobretudo por ter consciência de que por muito consciente que seja – e é – a inconsciência foi a sua opção, e terá de sofrer a felicidade que não escolheu. Que já não deseja.

Já não sabe se arrependida se satisfeita.
Está conformada com o inconformismo emergente que desbota em si. Vai continuar a lutar.
Por uma felicidade que sabe não desejar.
Por um sentimento que adivinha já sentir.
Por alguém que pensa não existir.

12.03.07

Fotografia: "Sombra" de OGC (2007)

2007-03-10T14:00:00.000Z

Cerca-te. Revolve-se. Aproxima-se. Questiona-te. Inveja-te. Compreende-te. Foge-te.

Liberta-te.

Crava na tua alma a sombra esbelta do bloco de mármore por esculpir.
À tua frente. Dentro de ti.
Uma massa de vida (quase) morta, esperando o indelével toque

Interior

Que te faça perceber, ansiar, demonstrar, viver a tua morte
Sobrevoar os antigos escritos, as antigas revelações e as antigas surpresas
Já não tão surpreendentes assim.

Agora é o teu tempo, é a tua vez.
Agora, queres ser tu a surpreender, a criar.
Ousas recriar o mundo e chocas.
Entre tu própria e o mundo
Chocas.
Tudo e todos.
Chocas-te.
Felicitas-te. Congratulas-te.
Divertes-te e repetes a dose.
Até ficares aborrecida. Triste.

Deprimida.

Aí, fechas-te novamente. Voltas ao mármore. Às suas nervuras e imperfeições.
Voltas a ti.

Após o voo indefinido e envolvente pelo nosso curto e inexistente momento, pela nossa canção.
Mesmo antes de aterrares.
E adorarias ver aquele dia.
Eu, adoraria (vi)ver aquele momento.
(Contigo)

Ao ponto final.

2007-03-02T09:17:00.000Z

As vontades que lá ficaram... absolvidas...

Absortos. Doentes. Ainda e sempre (in)diferentes.

Felizmente as memórias persistem nos dias passados mas as indefinidas e mal resolvidas emoções são sempre da mesma maneira sentidas, vividas, reveladas...

Ápices de corpos disformes em movimento constante, irrepreensível e irreparável, tal a sua indelével forma de (nos) iluminar.

Rajadas coloridas de cenários idílicos.

Destrutores. Caóticos.

Percursores de passadas mútuas por ruas de paralelo.

Tropeçou, arranhou-se.

Sorriu.

OGC e Violeta. Cadáver esquisito. 28.02.07

2007-03-01T14:38:00.000Z

Já posso morrer...

Fotografia: "Doce Decadência" de OGC (2007)

Chove de novo

2007-02-08T19:44:00.000Z

Sentires-te irreparavelmente desamparado no regresso a casa.
No regresso à realidade.
Sentir a chuva…
Senti-la. Querê-la. Vivê-la.
Sorrir ainda mais quando as rajadas são fortes.
Ver, alheio, as pessoas que passam, com e sem guarda-chuva.
Com pressa. Com frio.
Prolongar o mais possível…
Prolongá-lo. Tentá-lo. Recusá-lo.
Logo morrer, no fim da estrada.
Doce selvagem. De frente.
Descer a rua. Silêncio.
Questionar. Muito. Tudo.
Quase nada.
Sorriso rasgado e inevitável.
Chove de novo. Finalmente.
Sair do autocarro.
Sozinho.
Parou de chover.
Estanque. Viagem longa.
Dentro. Fora.
De dentro para fora. De fora para dentro.
De fora para fora…
De dentro para dentro…
Gente.
Com e sem guarda-chuva. Com pressa. Com frio.
Olhares alheios.
Olhar, alheio.
Autocarro.
Duradoura espera, ainda.
Muita chuva.
Chuva!
Chuva.
Chuva…
Sentir. Querer. Viver!
Perceber.
Saída importunada. Alheia.
Trabalho.
…

Fotografia: "The Walk Home" de Animesh Ray (2006)

Espero aqui

2007-01-26T16:24:00.000Z

(clicar nas imagens...)

2007-01-24T22:09:00.000Z

O cruel poder das acções

O constante e insistente efeito do cansaço

A malévola sensatez desumana

criada para gerar a confusão

em torno de (des)encontros

emotivos, certeiros, criativos

Perdendo assim o motivo que eventualmente existisse

A sociedade racha... desintegra-se...

Nada se perde, tudo se transforma.

30/08/06

Conversas com a Morte

2007-01-14T15:56:00.000Z

Neve nocturna

2006-12-17T13:58:00.000Z

Sentindo na noite
O silêncio pesado das vítimas

De solidão

Regressar a casa, revolver um passado demasiado presente.
Inconstante, ainda assim.

As feridas que ardem,
Que jazem nos corpos em movimento

Num rodopio trôpego, soluçante.
Sempre só(brio).

Um expectante sobressalto desperta
Na acalmia passiva das mãos abertas
Esperando

Contando os dias
As noites

Em branco.

Como a neve cristalina que cobre
O negro do chão

Manchado de sangue.

E quando a estrada acabar?

Ê

2006-12-01T14:48:00.000Z

Que deveria eu fazer?
Não escrever, talvez.
Indefinir as concretas conclusões secretas, que tanto me custaram a encontrar.
Ou talvez não… pudesse eu não ter escrito, não ter dito, não ter pensado, não ter sentido…

Agora é tarde. E a incerteza perene da folha caduca permanece. Mesmo assim, não me aquece nem me arrefece. A espera só poderá trazer-lhe a cura. Ou cai, ou perdura.
Por isso para quê fazer sábios juízos, relações, suposições, constatações, adorações?
O que é certo e sabido é que nada podemos na verdade fazer ou decidir.
Intervir, talvez. Mas a que preço essa intervenção? Qual a impossível repercutição da acção? Lá está. Aí, onde eu queria chegar. Paremos de nos interrogar. Paremos de pensar.

A (in)consciência reina em nós, e neles também. Com uma diferença porém. Nós conseguimos sempre – oh! sim, sempre! – arranjar a pior maneira de a encarar. Ou, pelo menos, isso sim, arranjamos sempre a pior maneira de ver as coisas. Esta. Esta maneira de ver as coisas, repararam? Eu próprio realizo e admito, assumo irresponsavelmente a negatividade, a passividade das coisas. Por isso – mais uma vez – para quê criticar?
Afinal, nem somos sequer nós que mantemos o mundo a girar.
Só nos resta esperar.
“Mais uma fichinha, mais uma voltinha….”

Pintura: "Why?" de Christopher Wool (1990)

Afinal

2006-11-24T16:41:00.000Z

De que lado do mundo... giraremos... afinal...?

Tentando perder-se no etéreo espaço do seu mundo interior… esperando resposta…

Já nada do circundante o desperta…

Quero sair daqui!

E, afinal… por que não?
Qual a infantil necessidade de presença?

De existência?
Mas agora é que já não…
Longe demais e no entanto colada a si mesma como nunca antes.
A verdade.
Renunciada
Denunciada

Afinal não é tão fácil

Afinal não foi assim

Afinal preciso

Afinal não tenho certezas

Afinal quero-me aqui?

Afinal

Afinal…

Afinal ainda não decidi…

Pintura: "Outside" de Charmine (1998)

Sempre... Chama(-me)...

2006-10-30T21:24:00.000Z

És tu?

Desenfreadamente...

Por favor! Diz-me que és tu!

A tua presença é necessária... indispensável...

Resoluta e fugidia, consensual e manifesta... ainda...

Um grito!

Preciso de um grito eficaz que me tire o sono...

Sem pedidos, sem desculpas...

Um rugido profundo... sentido...

Uma chama?

Sim... uma pequena labareda neste naufrágio (con)sentido...

Um porto!

Um atracar sincero e revelador...

Um novo mundo...

Tu?

Pintura: "Maçã Amarela" de Kim Denise

Não Pelo Mundo

2006-10-12T10:56:00.000+01:00

Como num local que não me pertence, meio à deriva por entre paredes e tectos que não me pertencem. Nem pertencerão. Não porque não possam. Porque eu não quero. Não me apetece.

Só quero voltar a casa, respirar o ar do meu mundo, o meu próprio ar.
Ver-me livre de parasitas que me não esperam, que assolam a minha solidão, partilhada por nós…
Como era dantes.

Tudo tão puro

tão verdadeiro

tão inocente

tão ingénuo

tão estático

tão simples

tão vazio.

Para quê? Por quê?
Por que nos deixamos invadir tão abertamente por um conteúdo alheio, que nos fere, contamina?
Será que precisamos assim tanto de estar integrados? Por que não apenas seguir pela beira da estrada? Por quê envolvermo-nos, rasgarmo-nos, perdermo-nos?
Só quero dizer ao mundo que o que faço é por mim! Pelos que gostam de mim, e me esperam. E me não ferem nem esvaziam. Por esses sim, vale a pena.
Não pelo mundo.
Não por essas pessoas sangrentas vestidas de gala. Não pelos enviados de um deus que não é o meu. Não.
E por isso me sinto perdido, dormente, impaciente. Insaciável.

Sei que sonho e que o que digo não será nunca possível. Por isso a única coisa que espero, é quando acordar, estar outra vez no meu quarto.

Pintura: "Os Valores Pessoais" de René Magritte (1952)

Ser ou não ser:Eis a Utopia (Fim)

2006-10-08T18:48:00.000+01:00

Tudo se resume à inescapável realidade humana.
Simples e complexa. Inerente e inacessível.

Nossa.

Tão nossa quanto o medo, o preconceito, a falta de tacto, a estupidez absoluta, a inteligência inalcansável ou o bem supremo, que todos temos (sim, temos) a capacidade de alcançar.
Basta querer.
O poder da mente tem de facto poder para isso. E não só.
Da mesma forma que pode proporcionar-nos a melhor das vidas (mesmo que não vivamos numa mansão, não estejamos perto dos que amamos, não tenhamos alcançado o que sempre ambicionámos), pode também tornar uma vida fantástica com todas as condições desejáveis para se ser feliz, numa vida miserável. Não que a ambição seja negativa. Pelo contrário. A ambição é tanto mais positiva quanto a capacidade que temos de a medir.
O evitável é de facto a ambição desmedida. A ambição cega que nos faz desempenhar os papéis mais absurdos, durante a nossa “peça de teatro que não permite ensaios” (por Charlie Chaplin).
E na verdade, não será esse o objectivo que nos move?
Obter o maior aplauso possível, para validar o nosso esforço constante?
Transferir para as palmas o julgamento final, que nos avalia como tendo sido ou não, o que se esperava?

“Sim, têm razão. Estou a divagar.”
Ninguém tem este profundo objectivo.

O que se quer é claramente uma vidinha desinteressante.

Sem nada de bom, mas sem nada de mau. Viver na total indiferença.

E não é o que todos fazemos?

Gosto de pensar que não. Gosto de pensar que alguém, não eu, ninguém em particular, apenas esse “alguém” a quem delegamos as responsabilidades, tem uma atitude diferente. Uma atitude de quem prefere passar por momentos maus, para apreciar com precisão os momentos bons. Alguém a quem a vida ensinou que ela própria não sabe que função desempenha. Apenas sabe que cá está, para ser (des)aproveitada por todos quantos a conhecem. E que aprendem (ou não) a lidar com ela da melhor maneira possível. A única maneira que nos pode levar ao nosso lugar ao sol. A felicidade.

“Tenho neste momento a sensação de que talvez seja inútil pensar nisto. Tão inútil quanto acreditar que um dia D. Sebastião irá voltar para nos retirar deste mundo sem sentido. O mundo não tem sentido. O mundo simplesmente não deve ter sentido. O que faz dele o local perfeito para uma vida imperfeita. A nossa vida.”

Ser ou não ser:Eis a Utopia (II)

2006-10-05T21:11:00.000+01:00

Sejamos sinceros.
Ser-nos-á tão agradável assim, atravessar diariamente um cruzamento povoado por “visitantes” de Leste? Ter de partilhar a fila de autocarro com um jovem de aspecto “peculiar”? Receber ordens de uma chefe? Ou o mais antigo dos focos, ser atendido num qualquer estabelecimento por um funcionário negro?
São inumeráveis os pontos de ruptura entre a sociedade e os seus habitantes.
Claro que nos é completamente indiferente ver um rapaz com umas calças que nunca tenhamos imaginado possíveis de existir. Afinal, cada um veste-se como quer. Mas isso não impede que fiquemos “ofuscados” por essa marca de diferença.
Ou ver alguém de mãos nos bolsos e de carapuço na cabeça. Por muito frio que esteja, não conseguimos evitar olhá-lo de lado.

É a nossa natureza.

O medo do desconhecido (ou o medo do que não queremos conhecer) é intrínseco à raça humana.
Raça humana. A totalidade.
Não deveria esta ser a única condicionante das relações sociais?
Claro que sim. E ninguém, pelo menos abertamente, se recusa a ser atendido por um funcionário negro. Está na moda não ser racista e temos de manter as aparências.
Aqui temos (mais) uma bifurcação de conceitos. Os preconceituosos deverão ou não assumir-se como tal? O confronto de realidades. “Devemos assumir-nos como aquilo que somos” vs. “Não devemos ser preconceituosos”.

E o vencedor é… a (in)consciência pessoal.

Indubitavelmente.
Só nós podemos decidir como queremos actuar. Se é que queremos, de facto, actuar.
Se temos a noção do que é correcto, necessariamente agiremos de acordo com ela. Já dizia Sócrates. O que nos leva a concluir que, tão injusto quanto o mundo em que vivemos, é o debate sobre este tipo de questões. Assim, constatamos que ninguém faz nada por mal. Analogamente, “de boas intenções está o Inferno cheio”. Quando a filosofia grega se opõe à sabedoria popular, a questão torna-se tão complicada quanto possa parecer.
E, no entanto, tão simples. Tão resumida. Tão breve.
É apenas realmente necessário ter perspicácia e poder de observação suficientes.

Ser ou não ser:Eis a Utopia (I)

2006-09-27T14:52:00.000+01:00

Acordei.
Acordei para um mundo que não é o meu. Um mundo diferente. Um mundo baço, sem brilho. Apenas um reluzir precipitado. Um reluzir diferente. Um reluzir baço, sem brilho próprio. Apenas um brilho exasperado, de quem depende dele para se sentir alguém. Injustamente. Injustamente consciente que se encontra num mundo que não é o seu.

(...)

“Sinto realmente que não pertenço aqui.”

Ao olhar pela janela, foi o primeiro pensamento que me ocorreu.

“Qual é, afinal de contas, a razão de ser, a lógica disto tudo?”

Deveríamos nós ter como marca final, a intenção de tornar o mundo, o nosso mundo, num mundo melhor? Na verdade, nunca me dei ao trabalho de pensar verdadeiramente sobre esse assunto. Talvez por não me importar, talvez por achar que nada do que possa fazer vá alterar o rumo das coisas.

Sim. Quem sabe não é realmente esse o motivo da inércia humana.

Chego à conclusão de que somos realmente indiferentes.

Quantos de nós seriam capazes de arriscar o seu bem-estar em prol do bem-estar alheio? Não muitos, de certo. É por isso que penso que o mundo é realmente injusto. Terão esses homens e mulheres que fazem da sua vida a defesa diária do mundo a recompensa merecida? Esperarão eles uma recompensa? De facto, é provável que não.

Se o seu objectivo fosse obter uma recompensa, não teriam de arriscar a vida para tal.

Um ou dois elogios na hora e à pessoa certa e a lei da graxa está ao rubro.

Por isso mesmo, a única atitude que pode verdadeiramente ter a real recompensa é, indiscutivelmente, assumirmo-nos como sendo quem somos, e não quem queremos ser. Pelo menos brinda-nos a satisfação pessoal. Já é muito.

Suficiente? Não. Queremos mais, sempre mais.

Satisfação pessoal? Algo suprimível. Quem quer saber se é quem é quando tem um jacto na garagem? A satisfação não nos leva a lado nenhum.

Pelo menos não onde um bom carro nos pode levar. Um bom carro, um bom fato, uma boa gravata, um bom telemóvel (para não referir a tão badalada boa aparência) podem abrir muitas portas. Mesmo que se viva numa barraca.

É natural que assim seja. Se temos de contratar um funcionário para receber os nossos clientes, que nos importa? Os clientes não podem ver o sítio onde moram.

O que importa, o que realmente importa é o que os olhos podem contemplar.

Até mesmo a competência surge do nada quando somos atendidos por um indivíduo simpático, atraente e bem vestido. “Que competente!” dizemos com alegria.

Não que a competência não possa surgir de alguém que não habite um bairro chique na Foz.

Não. Definitivamente não.

A questão é tão simples que pode por vezes ser pouco explícita. O mais competente dos trabalhadores pode desempenhar as suas funções como nenhum outro.

Mas nunca mal vestido.

Deveria então ter mencionado que a competência desvanece quando somos atendidos por um indivíduo mal vestido? Provavelmente.O que nos leva a mais uma das inúmeras correntes do nosso indecifrável mundo. O preconceito. Na centrifugadora em que vivemos, não existe preconceito. Obviamente. “Preconceituoso? Eu? Nem pensar!” pelo menos até a diferença chicotear a ignorância das nossas mentes.

A equação preconceito=ignorância é tão mais verdadeira quanto maior for a incapacidade de a admitir.

O Regresso da Chama

2006-09-17T20:28:00.000+01:00

É o mundo nas minhas mãos.

É a constante incerteza de o conseguir segurar. De o conseguir manter a girar.
Aqui tudo será decisivo.
O mais pequeno passo em falso poderá deitar por terra tudo o que se planeou.
Mas isso não irá acontecer. Não iremos permitir.

Com um esforço brutal (e só nosso) iremos impedir que o mais escorregadio dos chãos nos faça tropeçar.

Não fará.

E se o fizer, permanecerá chão escorregadio quando nos vir levantar.
E continuar.
Continuar a caminhar para um lugar com o qual não nos cansamos de sonhar.

Um lugar que iremos alcançar.

Com sangue, suor e lágrimas, com sacrifícios e escolhas. Por vezes (des)acertadas, nem sempre (bem) planeadas.

Com as nossas escolhas.

Assim moldaremos o futuro. Não à nossa imagem. À imagem de uma sociedade perfeita e (in)alcançável.
Porque é isso que pensamos querer.

Não nos peçam certezas.

Afinal, é a incerteza que nos caracteriza.
A (todos) nós.
Porque o desejo e o sonho falarão, esperamos, sempre mais alto. E sempre nos levarão mais longe do que imaginávamos possível.
E só com o decorrer de tais acontecimentos poderemos deslindar o leve reflexo da imensidão da nossa (ir)realidade, que diariamente olhamos, pelo canto do olho.

É o tempo de olhar de frente.
É perguntarmo-nos o que iremos ver.
É não saber quando poderemos descansar.
É ter como única certeza a de que, hoje e sempre, vale a pena tentar.

Pintura: "O Regresso da Chama" de René Magritte (1943)

Metamorfose

2006-09-11T22:35:00.000+01:00

A desilusão possui-me.
Sejam abertas as hostilidades.
Retalhos de realidades absurdas e absortas dominam agora o ecrã.
Como desenhos animados na impenetrável mente infantil, na demente mente envelhecida.
Há que sobreviver. (Re)criar. Libertar.
Gritar.

Expelir de mim os restos amontoados de uma vida cobarde e neutra.
Agora já não posso voltar atrás.
A catarse que escolhi matou o meu eu anteriormente escolhido. Anteriormente desejado.
Mas agora já não.
Um novo momento chegou a si. A mim.
Invariavelmente certeiro e abrasivo, estou de novo na estrada. E aqui esperarei. Consumindo(-me) até que a fonte seque.
E seca.
Daí a inexplicável envolvência gerada pela constante constatação de realidades absurdas e seus absortos habitantes.
E é nesta amálgama sem piedade que coexistimos. Eu e eles. Embora eu sempre clame estar à margem. Numa margem que permita que não me afogue por entre o lodo incandescente que jaz no fundo do poço.
A esperança de que tal aconteça é tanto ou mais longa e resistente que o poço onde me encontro. Onde nos encontramos.
Ainda assim, a decisão foi tomada. Correcta, incorrecta, tanto faz. Já não me pertence.
Nesta fase sem alma, já tenho tudo o que desejei.
Já sou, neste exacto segundo, eu.
Novamente.
A metamorfose é um mal necessário.
Sinto-me também mais leve. Como que oscilatoriamente revolvido em mim.
Agora já posso lutar.
Mas as causas que sempre defendi não sei onde estão, onde as guardei.
Talvez um dia as encontre.
Talvez esse dia me traga novas surpresas.
Por enquanto, vou simplesmente esperar.
Como até aqui.
Após tanto esforço por um objectivo sentido, já não tenho forças para mudar o mundo.

Pintura: "A Espera" de Judith Kaplan (2001)

Ama(nte)

2006-09-07T19:56:00.000+01:00

Procurou.
Só agora sabe o que (não) encontrou.

Poderia a vergonha ser a causa?

Displicentemente vitorioso pelo seu tão afamado feit(i)o, não espera.
A espera não leva a nada.

Poderia a vergonha ser a causa?

Ao amá-lo nunca pensou (ninguém o fez).
Mas ele não esperou.
Nunca o fez e nunca questionado havia sido.

Poderia a vergonha ser a causa?

Até algo ter acontecido, uma pequena mudança, um pestanejar mais atento. Um despertar?
Por que seria?
Teria de ser assim?

Poderia a vergonha ser a causa?

Cada vez menos importou o (des)amor que sentia.
Então procurou.
A verdadeira condição do amante.
Tê-la-á encontrado? Impiedosa é a dúvida.

Poderia a vergonha ser a causa?

Mas nada fez, com o que (não) encontrou.

Poderia a vergonha ser a causa?

Assim continuou.
Assim continua.
Nada o poderá mudar.
A sua relação manter-se-á intacta até ao fim dos dias.

Poderia a vergonha ser a causa?

Nada mudou.
Apenas a questão é agora diferente:

Qual seria afinal a causa da vergonha?

Pintura: "Os Amantes" de Magritte (1928)

(Não) Ser Ninguém

2006-09-05T19:27:00.000+01:00

Olhar o céu
Como um pensamento frustrado ilustrando o momento.
Lembrando relutante um futuro distante. Provavelmente instável. Possivelmente recriável.
Infinitamente se procura algo que nos mostre quem somos...
Infinitamente se recusa o encontrar desse estranho porquê que nos faz arder o coração…
E mesmo quando sentimos não haver mais inspiração, uma inesperável ligação revela o caminho para o passado… para o presente…
O futuro, esse, jaz inerte em nós mesmos, esperando o seu momento.
Pacientemente.
Como se flutuasse em parte incerta, cambaleando por entre montanhas de ideias e pensamentos contidos.
E só aí percebe.
Não existe.
Porque o futuro é feito hoje, ao libertarem-se os momentos impensados e revelarem-se os mais nefastos efeitos da genialidade.
Desiludido consigo mesmo, pensa em sair, evacuar-se no tempo, mas permanece, pois só a sua presença originará uma História, qualquer que ela seja.
Desta forma, e sem maldade inerente, mostra o outro caminho, a outra opção…
(a eterna alternativa que eternamente nos colocará no palco das decisões marcantes, objectivas, cruéis)
A detenção de um ontem mal resolvido, arrastando-se pelos dias como uma serpente, mirando ao longe a próxima vítima do seu apetite.
Alertem-se os interlocutores de tão bizarra e intrínseca realidade.
O passado não desiste.
Quem não sabe quem foi, dificilmente descobrirá quem é.

E sempre será ninguém.
Olhemos o céu.

Desenho: "Balão-Olho" de O. Redon (1878)

A criação da verdade

2006-09-03T19:22:00.000+01:00

Aproximando-se ao de leve, procurando não chamar a atenção, revê em cada página em branco a negrura do seu caminho. Realça e recalca cada momento vivido, cada momento por viver.
E escreve.
Escreve por amor.
A si.
Contando histórias incandescentes de vidas presentes, mostra-se demasiado acima da vulgaridade que prega, de tais emoções.
Com a verdade criada, maneja o pensamento com destreza, não vá algum erro ser cometido. E embora saiba que nada lhe escaparia, prefere a desconfiança maldosa ao apelo eminente de cada dúvida.
É, por isso, brilhante no seu trabalho. Nada mais poderia desejar.

Sim, mente, mas no fim, que importância é dada à verdade? À verdadeira verdade?
Não. Esse não é o melhor método. Obtém muito mais impacto contando uma mentira que quando descoberta leve à abstracção e à irreparável reflexão.
A partir daqui já nada há a fazer.

É egoísta, sim.
Mas sabe que não o esconde, e qual o resultado das suas acções.
Sabe que podem revelar-se surpreendentes. Surpreendentemente assustadoras, mas sempre revelando uma verdade há muito escondida.
Uma verdade que só a Mentira poderia despertar e arrancar da mais profunda camada do ser.
É assim a sua vida.
Sempre foi e, quem sabe, sempre será.
Não importa.
Cumpre a sua função como mais ninguém poderia.

E sorri.

Desenho: "A Aranha Sorridente" de O. Redon (1881)